AL DESNUDO

•22 enero, 2014 • 8 comentarios

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Al desnudo, tulipán, pulso, aleteo, tacto, sapiencia
en la cordura de la sangre que es río, apenas instante
en la quietud del tiempo 

Y la distancia, sombra donde juegan los verdes
en las entrañas de la arteria
vaso de vino, áspero, generoso, pálido
que derrama sabor en nuestros labios entreabiertos
humedecidos por la lluvia 

Y lo sabes. Todo es dulce, fonético, lactante
privilegio el latido en la dicha de ser libres
para sentir lo ingenuo y tener opción a la alegría
y palpitar excesos en el rumbo de nuestros pasos débiles 

Flor, corazón, ternura, terciopelo en el tacto
y el suspiro que roza embeleso en la mirada
que amaestra lo extraño en los enlaces
en los números pares que dibujan un círculo
en el cuadrado

O es la utopía del contagio que regenera la constancia
en lo ignorado
cuando intuimos la  esencia
y es el presagio, la idea o el gravitar que aventura la dicha 

El aire persuade lo innegable
dejando el corazón al desnudo en el capricho de la música
que alimenta los besos
o es la reflexión de lo efímero en la fuerza del Arte
o es la pasión intermitente que anuda los apegos 

Eso que entrelaza  materia y confecciona la querencia
en el epílogo del canto
que es libertad
al desnudo: tulipán, corazón, sombra, aleteo, tacto
sin dejar de nombrarte.
 

©Julie Sopetrán

 

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 Fotos de la fotógrafo rusa:  Elena Shumilova

 

SOÑANDO CON CISNES

•18 enero, 2014 • 35 comentarios


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Girasoles de Van Gogh

Un sueño fue aquel sueño que desgarró mi lira
La playa solitaria con sus coros de espumas
Avecillas de arena mostrándome sus plumas
y un aliento en mi barro del dios que me suspira.
 

Seducían las voces del verso que me inspira
Y venían las olas tejiendo un chal de brumas
En la orilla dejaban las restas y las sumas
Que oscilaban al ritmo del ave que me mira.

Blanco, como ese lirio de Van Gogh entre azules
Salió de aguas adentro, con sus alas divinas
Y me envolvió con fuerza sin predecir reclamo.

Me abandoné a las suaves caricias de sus tules
Y entre sedas de abrazo, suavizándome espinas
Sentí su voz de Cisne diciéndome… ¡Te amo!

 

©Julie Sopetrán

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Cisne de Tanjeer Nabil

LA SIRENA

•14 enero, 2014 • 15 comentarios

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Mujer pez de los mares
te volviste rapaz;
nadas, vuelas, te aferras a las rocas
con marino disfraz.
Tus voces como versos
seducen con su canto
al viejo caminante que devoras
en la esquina del llanto.
Perviertes el instante
destruyes el deseo;
lamia de la emoción en los sentidos
así es como te veo.
Hada, hechicera, madre
del fondo de los mares;
allí donde el abismo se derrama
resuenan tus cantares.

©Julie Sopetrán

 

Dedicado a Sor Cecilia haciendo honor a su Poseguilla.  Poema de 7 y 11 sílabas.
Como el Madrigal heptasílabos y endecasílabos, donde se ostenta la armonía
y la sencillez.  Si quieres visitar el blog de Sor Cecilia:

http://estoyatuladosorcecilia.blogspot.com.es/

 

sirena11

OCASO

•11 enero, 2014 • 14 comentarios

gold-sunset(www.lg-mobilok.info)

 

Y era tu risa el oro
de la tarde serena
y silenciosa y gris
durante el mes de Enero
Y parecía un canto
de pájaro cambiándose
de nido sobre el árbol
que da a la Biblioteca
Susurro en movimiento
de colores el arpa
que me aleja la música
hacia un jardín romántico
donde tu voz-sonrisa
se convierte en mirada
en el perfil de un árbol.
Y así empieza la noche
a dar sus pasos lentos
y a guardar en tu risa
el oro de la tarde.

©Julie Sopetrán

The evening sun sets storm clouds ablaze after a week’s winter gale, reflected on the Main Building and on the dome of the Lick 36” Refractor.

REGALOS inesperados

•5 enero, 2014 • 18 comentarios

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En esta noche de estrellas
cuando ya todo está escrito
y de nada necesito
me suceden cosas bellas. 

Sorpresa siento con ellas
una sonrisa, y repito
con admiración el rito
de tan dulces epopeyas. 

Melchor, Gaspar, Baltasar
me dejan en la ventana
lo que se les da la gana 

una pluma y un cuaderno
una bufanda de invierno
y un libro para soñar…

 

©Julie Sopetrán

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VILLANCICO PARA EMPEZAR EL AÑO

•30 diciembre, 2013 • 36 comentarios

 

 flat,550x550,075,f.u1 by Lea WeikertFotografía de Lea Weikert

El tiempo es un vendaval
que se lleva por delante
lo que guardas, lo que das… 

Y te mira de costado
y se te para de frente;
te empuja por la corriente
y te retorna al pasado,
te sonríe con enfado
y si lo utilizas mal
su fuerza de vendaval
desvía por donde vas…

 Con sus siete pies descalzos
me va comiendo el camino;
descanso en lo que adivino
sólo al presente me abrazo
y le doy un puñetazo
a todo lo irrelevante
que me lleve por delante
no me asusta el vendaval
porque el centro es… lo que das.

 En el tiempo soy poquito
se me regala el presente
donde me hago consecuente
del espacio donde habito,
manifiesto en lo que cito
que la vida es un pis pas
trasfondo de vendaval
que te lleva por delante
y sin guardar nada… das.

 Vengo de caos y cosmos
tiempo que es naturaleza;
mi orientación es belleza
cuando a la noche me asomo
duermo, sueño, bebo, como…
…y soy esa marioneta
que en minutos de poeta
presiente  que hay vendaval
que se lleva por delante
lo que sientes, lo que das.

El tiempo es: geografía
del misterio en movimiento;
lato, expreso lo que siento
en horas de poesía
Tiempo: espacio de alegría
para comenzar el año;
crecer es tocar lo extraño
despertarse en  vendaval
dejar que se lleve el viento:
¡lo que sientes…! ¡Lo que das!

 

©Julie Sopetrán

Deseo a todos mis seguidores y lectores un feliz 2014. Agradeciendo vuestras visitas a mi blog. Abrazos.

Sue1_ppyblue4527a_800 tony sweetFotografía de Tony Sweet

JUEGO DE NIÑOS

•17 diciembre, 2013 • 22 comentarios

 

Captura de pantalla 2010-07-05 a las 18.42.38 Dedicado a María, http://temiromemiras.wordpress.com/  Por su amabilidad al invitarme a escribir este cuento. Para ella, especialmente.

Era un lugar extraño. Allí nada existía sin un «doble». Era un lugar muy primitivo. Dicen que este lugar se llamaba Tierra. Sus habitantes se alimentaban de sus propias sombras.  Como podéis imaginar en este lugar, siempre lucía el sol.  La sombra, además de alimento, era la casa y el vestido.  Sus habitantes vivían deambulando. El agua no era ni dulce ni salada y cada sombra tenía su propio lago y nadie dependía del otro.  Un día, un niño y una niña, salieron de su sombra a jugar con las luces extrañas. Y entre juego y juego, encontraron una cajita llena de granos dorados, se los repartieron y regresaron cada uno a su sombra.  Durante días, contemplaron su hallazgo, sus formas, su color, su tacto. El niño guardó los granos en su lago particular, quería saber si cambiarían de color. La niña los frotaba con un trozo de sombra y con su saliva para que brillaran más. Así volvieron a salir a jugar llevando consigo los granos encontrados. Los demás niños quisieron también tener  esos granos y al querer apropiarse de ellos, todos se esparcieron por la tierra. Los granos se hicieron independientes, se escondieron y germinaron bajo las lágrimas de todos los niños que habían perdido aquel valioso regalo. Los granos empezaron a germinar y crecieron y se multiplicaron y así nacieron trigales, árboles, flores, hierbas, bosques, jardines… Todos los habitantes salieron de sus sombras para ver tal prodigio y hasta el sol lloró emocionado. Aparecieron las nubes en el cielo. Cuando esto ocurrió, todas las sombras desaparecieron y empezó a llover y, dicen, que entre el sol y la lluvia, hubo grandes amores.  Y fue así, como nació el Paraíso.

©Julie Sopetrán

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ADEMANES INCONGRUENTES

•8 diciembre, 2013 • 8 comentarios

56-126497-roberto-matta-1Arte: Roberto Mata

Tiemblo

la taza se derrama en el traje impecable

de la noche

Un ataque de pantomima

espanta las palomas en la manera de decir

y entre los dedos

se desanima el gesto

mimesis de luto

que desarticula la audiencia

Es un neuma de ademanes defectuosos

que en la oscuridad del miedo

sabe a café

manifestación de sentimientos mudos

con acento de afectación

en el viraje de los movimientos

Es una mancha en las gafas

que no deja ver la mejilla roja

son los colores del tropiezo

que se concentran en el mohín de la luna

al pasar por la ventana

el amor baila tu nombre

es monería en el asombro de la oscuridad

guiño, regate en el respingo

garabato en la garambaina

o torcedura de gesto

sin provecho

que aprovecha el azúcar

de tus manos.

©Julie Sopetrán

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INUNDACIÓN

•27 noviembre, 2013 • 8 comentarios

 

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Abre la puerta el agua, cruza pasos

paseos, sendas hechas entre las piedras

de la noche

anega los espacios vacíos de las salas oscuras

las que no tienen fondo, ni ventanas

sólo besos

entra de golpe a la cocina, se adentra en el desván

se enfada en los pasillos

las corrientes son voces, baten ansias

y al unísono…  crean lumbre

con sus brazos largos tira los libros al vacío

se los lleva, ya son bailarines silenciosos

danzan sobre sucios remansos

las páginas tiemblan, lloran versos

derraman vida

se van yendo cual barquichuelas rotas

se alejan por las crestas agudas

del monstruo

ostenta mansedumbre y es vertiente y parece dulce

y es salobre

y acaricia y mata con su acídula lengua de cristal

se crece entre los huecos

por donde cada noche pasa la luna para hablarme

de ti… 

y rompe las paredes de las telarañas

donde yo escribo: «quiero» «tu voz me rompe mundos»

«no importa el miedo»

cosas así, palabras, que me viven

la  sangre

la he dejado que entrara que me invadiera toda en barro

y le quitara la sed

al aire.
 

©Julie Sopetrán

 

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EL ARCO ABANDONADO

•13 noviembre, 2013 • 11 comentarios

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Mi cuerpo es arco como el de Cupido

me tuviste en tus manos un momento,

lanzaste tu saeta al firmamento

dejándome tirada en el olvido.

 

Desde entonces el aire bebo herido

y ya no sé si soy o acaso siento,

tu sombra me traspasa el pensamiento

y hasta el sueño de amar se me ha perdido.

 

En busca de tu beso va mi vida

con tantas ilusiones ya deshechas

que al verme abandonada estoy vencida.

 

Deambulo el espacio, busco flechas

que me devuelvan a la luz perdida

o al dulce anhelo de las cosas hechas.

 

©Julie Sopetrán

 

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La leona herida –  Bajorelieve – Arte – Mesopotamia