JUEGO DE NIÑOS

•17 diciembre, 2013 • 22 comentarios

 

Captura de pantalla 2010-07-05 a las 18.42.38 Dedicado a María, http://temiromemiras.wordpress.com/  Por su amabilidad al invitarme a escribir este cuento. Para ella, especialmente.

Era un lugar extraño. Allí nada existía sin un «doble». Era un lugar muy primitivo. Dicen que este lugar se llamaba Tierra. Sus habitantes se alimentaban de sus propias sombras.  Como podéis imaginar en este lugar, siempre lucía el sol.  La sombra, además de alimento, era la casa y el vestido.  Sus habitantes vivían deambulando. El agua no era ni dulce ni salada y cada sombra tenía su propio lago y nadie dependía del otro.  Un día, un niño y una niña, salieron de su sombra a jugar con las luces extrañas. Y entre juego y juego, encontraron una cajita llena de granos dorados, se los repartieron y regresaron cada uno a su sombra.  Durante días, contemplaron su hallazgo, sus formas, su color, su tacto. El niño guardó los granos en su lago particular, quería saber si cambiarían de color. La niña los frotaba con un trozo de sombra y con su saliva para que brillaran más. Así volvieron a salir a jugar llevando consigo los granos encontrados. Los demás niños quisieron también tener  esos granos y al querer apropiarse de ellos, todos se esparcieron por la tierra. Los granos se hicieron independientes, se escondieron y germinaron bajo las lágrimas de todos los niños que habían perdido aquel valioso regalo. Los granos empezaron a germinar y crecieron y se multiplicaron y así nacieron trigales, árboles, flores, hierbas, bosques, jardines… Todos los habitantes salieron de sus sombras para ver tal prodigio y hasta el sol lloró emocionado. Aparecieron las nubes en el cielo. Cuando esto ocurrió, todas las sombras desaparecieron y empezó a llover y, dicen, que entre el sol y la lluvia, hubo grandes amores.  Y fue así, como nació el Paraíso.

©Julie Sopetrán

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ADEMANES INCONGRUENTES

•8 diciembre, 2013 • 8 comentarios

56-126497-roberto-matta-1Arte: Roberto Mata

Tiemblo

la taza se derrama en el traje impecable

de la noche

Un ataque de pantomima

espanta las palomas en la manera de decir

y entre los dedos

se desanima el gesto

mimesis de luto

que desarticula la audiencia

Es un neuma de ademanes defectuosos

que en la oscuridad del miedo

sabe a café

manifestación de sentimientos mudos

con acento de afectación

en el viraje de los movimientos

Es una mancha en las gafas

que no deja ver la mejilla roja

son los colores del tropiezo

que se concentran en el mohín de la luna

al pasar por la ventana

el amor baila tu nombre

es monería en el asombro de la oscuridad

guiño, regate en el respingo

garabato en la garambaina

o torcedura de gesto

sin provecho

que aprovecha el azúcar

de tus manos.

©Julie Sopetrán

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INUNDACIÓN

•27 noviembre, 2013 • 8 comentarios

 

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Abre la puerta el agua, cruza pasos

paseos, sendas hechas entre las piedras

de la noche

anega los espacios vacíos de las salas oscuras

las que no tienen fondo, ni ventanas

sólo besos

entra de golpe a la cocina, se adentra en el desván

se enfada en los pasillos

las corrientes son voces, baten ansias

y al unísono…  crean lumbre

con sus brazos largos tira los libros al vacío

se los lleva, ya son bailarines silenciosos

danzan sobre sucios remansos

las páginas tiemblan, lloran versos

derraman vida

se van yendo cual barquichuelas rotas

se alejan por las crestas agudas

del monstruo

ostenta mansedumbre y es vertiente y parece dulce

y es salobre

y acaricia y mata con su acídula lengua de cristal

se crece entre los huecos

por donde cada noche pasa la luna para hablarme

de ti… 

y rompe las paredes de las telarañas

donde yo escribo: «quiero» «tu voz me rompe mundos»

«no importa el miedo»

cosas así, palabras, que me viven

la  sangre

la he dejado que entrara que me invadiera toda en barro

y le quitara la sed

al aire.
 

©Julie Sopetrán

 

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EL ARCO ABANDONADO

•13 noviembre, 2013 • 11 comentarios

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Mi cuerpo es arco como el de Cupido

me tuviste en tus manos un momento,

lanzaste tu saeta al firmamento

dejándome tirada en el olvido.

 

Desde entonces el aire bebo herido

y ya no sé si soy o acaso siento,

tu sombra me traspasa el pensamiento

y hasta el sueño de amar se me ha perdido.

 

En busca de tu beso va mi vida

con tantas ilusiones ya deshechas

que al verme abandonada estoy vencida.

 

Deambulo el espacio, busco flechas

que me devuelvan a la luz perdida

o al dulce anhelo de las cosas hechas.

 

©Julie Sopetrán

 

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La leona herida –  Bajorelieve – Arte – Mesopotamia

INSTANTE

•7 noviembre, 2013 • 6 comentarios

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Nadie en la calle

es de noche

la risa del aire desnuda poesía en mi cuarto

antoja besos

bebo sueños

la copa se llena de estrellas

roza sentidos

emborracha

algo tiembla en la piel

luego

será tarde.

 

©Julie Sopetrán

River Dance Hot Springs North Carolina Larry McCormack/The Tennessean

ÁFRICA

•13 octubre, 2013 • 11 comentarios

semejanzas

 

 

ÁFRICA

 

África, la mansión del oro

diamantes, cobre, platino

y todo cuanto imagino

considerado un tesoro.

Tanta riqueza la ignoro

sus recursos naturales

son divisas oficiales

que enriquecen a Occidente;

Y en África muere la gente

cual si fueran animales.

 

2

No sé quien puede ayudar

 a eliminar la pobreza;

si en la miseria hay riqueza…

¿Quién me lo puede explicar?

Alguien tiene que ganar

y no es la madre sufrida

que le da al hijo su vida

y sin tener qué comer

todo lo puede perder

enferma y desprotegida.

 

3

 

El pueblo sólo tiene armas

aunque esté lleno de minas;

y por todas las esquinas

la muerte repica alarmas…

¿Pero cómo la desarmas?

Los intereses creados

nunca se ven terminados;

y son millones de niños

sufriendo los desaliños

por los negocios firmados.

 

 

©Julie Sopetrán

 

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«THIGH GAP» CUANDO SE CREA UN ESPACIO ENTRE LOS MUSLOS…

•4 octubre, 2013 • 9 comentarios

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Región entre las piernas delgadas de la moda

rodillas satinadas, movimiento sexy

vaqueros cortos, chicas de élite

escote andrógino donde suena el vacío

donde el cosmos y el caos

amplían las posibilidades

que son formas

geometría del tiempo

que pinta emulación sobre vientre plano

para llegar a la talla treinta y dos

no importa pasar hambre

hacer gimnasia

modelar la estructura ósea

los dos polos se orientan hacia el centro perfecto

el eje vertical norte-sur endereza las curvas

los bosques del trastorno alimentario

por delante, por detrás

hay que señalar los huecos vacíos

reclamar movimientos de pasarela

afinar el estilo

dar garbo a un este-oeste de caderas limadas

al son de los vértices

el cenit es el agujero por donde pasan los ojos avizores

en busca de placeres suicidas

donde la diosa Delgadez sonríe

modelando flaquezas

la lechuza de Minerva presagia muerte

en los andares

y tú sigues rezando pérdidas

desde la boca abrasadora de tus muslos

atributo de serpiente herida

en los desequilibrios que se arrastran

por el éter de las irregularidades

limitación de lo impreciso

disgregación de lo físico

circunferencia

coca cola supliendo leche

o un pez que se muerde la cola

en clima flaco

elasticidad de la piel

exceso de carencias

apatía hacia el término medio

marca ideal

para la convivencia de alto status

o mirar por encima del hombro

a la más gorda

sobrepeso igual a soltería

o salario más bajo

como «objeto perdido»

o extravío de masa… Hambre

de espacio para el cuerpo presente

contrariedades, anomalías, deficiencias

surrealismo mágico de esa calle

que es puente y pierna

donde se erige y se levanta y se asienta

esta forma humana tan dispar y tan misma

en lo biológico

pedestales, pilares, pirámides, puertas

espacio entre los muslos

dos mundos separados, anorexia

en desfile de improperios

donde nos exhibimos cada día

como si «el otro» no importara nada

los muslos tiemblan

el agujero del puente se balancea

el hambre es pan para el psicólogo

se desfigura la piel

un puñal silva su acero en los espacios

su giro es vertical

el maniquí reclama belleza

el espejo miente

y en el estilo

la muerte recrea su arquetipo.

 

©Julie Sopetrán

 

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SOBRE EL AGUA

•1 octubre, 2013 • 13 comentarios

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SOBRE EL AGUA

 

Más acá  del abismo estático

la belleza acomoda su espejo

al equilibrio

nada pasa inadvertido a los ojos

el instante muerde vértigos

al fondo se sumerge  

lo desconocido

el silencio grita Amor

Muerte, Tiempo

Palabras

Es en la espera

cuando se rompen los cristales

que proyecta la imagen.

 

 

©Julie Sopetrán

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ESPERANDO QUE ME CAMBIEN UNA RUEDA DEL COCHE

•22 septiembre, 2013 • 12 comentarios

TÓRTOLAS

Un minuto esperando
puede ser un infierno
o puede ser el instante más feliz
puede ser lo que sea
en el suspiro
y es lo que es adentro
en lo infinito
eso tan dulce y tan amargo
un viento suave
dos tórtolas
los cisnes
el temblor invisible
el asombro
los miedos refugiados que gritan
en las orillas
de los pasos perdidos
puede ser la nostalgia
que enzarza nuestros ojos
llenándonos el tiempo
de lluvia
y es la caricia de un sueño
que se desliza por el hielo
de la ausencia
en los acantilados…
un minuto esperando
es la eternidad
bajo las estrellas
que ríen la sublime esperanza
de saber que estás cerca
y todo pasa
y todo es
porque existes…

 

©Julie Sopetrán

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