¿Qué detiene su camino?
El molino
¿Y por qué el aspa le duele?
porque muele
¿Pero qué ve Don Quijote?
los ayotes.
Calabazas, monigotes
cabezas en torno al rayo
o el dolor del más vasallo
que el molino muele ayotes.
©Julie Sopetrán
Ovillejo.
Los ayotes, en algunos países de América, son cabezas de personas, además de calabazas.
Al desnudo, tulipán, pulso, aleteo, tacto, sapiencia
en la cordura de la sangre que es río, apenas instante
en la quietud del tiempo
Y la distancia, sombra donde juegan los verdes
en las entrañas de la arteria
vaso de vino, áspero, generoso, pálido
que derrama sabor en nuestros labios entreabiertos
humedecidos por la lluvia
Y lo sabes. Todo es dulce, fonético, lactante
privilegio el latido en la dicha de ser libres
para sentir lo ingenuo y tener opción a la alegría
y palpitar excesos en el rumbo de nuestros pasos débiles
Flor, corazón, ternura, terciopelo en el tacto
y el suspiro que roza embeleso en la mirada
que amaestra lo extraño en los enlaces
en los números pares que dibujan un círculo
en el cuadrado
O es la utopía del contagio que regenera la constancia
en lo ignorado
cuando intuimos la esencia
y es el presagio, la idea o el gravitar que aventura la dicha
El aire persuade lo innegable
dejando el corazón al desnudo en el capricho de la música
que alimenta los besos
o es la reflexión de lo efímero en la fuerza del Arte
o es la pasión intermitente que anuda los apegos
Eso que entrelaza materia y confecciona la querencia
en el epílogo del canto
que es libertad
al desnudo: tulipán, corazón, sombra, aleteo, tacto
sin dejar de nombrarte.
©Julie Sopetrán
Fotos de la fotógrafo rusa: Elena Shumilova
Girasoles de Van Gogh
Un sueño fue aquel sueño que desgarró mi lira
La playa solitaria con sus coros de espumas
Avecillas de arena mostrándome sus plumas
y un aliento en mi barro del dios que me suspira.
Seducían las voces del verso que me inspira
Y venían las olas tejiendo un chal de brumas
En la orilla dejaban las restas y las sumas
Que oscilaban al ritmo del ave que me mira.
Blanco, como ese lirio de Van Gogh entre azules
Salió de aguas adentro, con sus alas divinas
Y me envolvió con fuerza sin predecir reclamo.
Me abandoné a las suaves caricias de sus tules
Y entre sedas de abrazo, suavizándome espinas
Sentí su voz de Cisne diciéndome… ¡Te amo!
©Julie Sopetrán
Cisne de Tanjeer Nabil
Mujer pez de los mares
te volviste rapaz;
nadas, vuelas, te aferras a las rocas
con marino disfraz.
Tus voces como versos
seducen con su canto
al viejo caminante que devoras
en la esquina del llanto.
Perviertes el instante
destruyes el deseo;
lamia de la emoción en los sentidos
así es como te veo.
Hada, hechicera, madre
del fondo de los mares;
allí donde el abismo se derrama
resuenan tus cantares.
©Julie Sopetrán
Dedicado a Sor Cecilia haciendo honor a su Poseguilla. Poema de 7 y 11 sílabas.
Como el Madrigal heptasílabos y endecasílabos, donde se ostenta la armonía
y la sencillez. Si quieres visitar el blog de Sor Cecilia:
http://estoyatuladosorcecilia.blogspot.com.es/
Y era tu risa el oro
de la tarde serena
y silenciosa y gris
durante el mes de Enero
Y parecía un canto
de pájaro cambiándose
de nido sobre el árbol
que da a la Biblioteca
Susurro en movimiento
de colores el arpa
que me aleja la música
hacia un jardín romántico
donde tu voz-sonrisa
se convierte en mirada
en el perfil de un árbol.
Y así empieza la noche
a dar sus pasos lentos
y a guardar en tu risa
el oro de la tarde.
©Julie Sopetrán
En esta noche de estrellas
cuando ya todo está escrito
y de nada necesito
me suceden cosas bellas.
Sorpresa siento con ellas
una sonrisa, y repito
con admiración el rito
de tan dulces epopeyas.
Melchor, Gaspar, Baltasar
me dejan en la ventana
lo que se les da la gana
una pluma y un cuaderno
una bufanda de invierno
y un libro para soñar…
©Julie Sopetrán
Fotografía de Lea Weikert
El tiempo es un vendaval
que se lleva por delante
lo que guardas, lo que das…
Y te mira de costado
y se te para de frente;
te empuja por la corriente
y te retorna al pasado,
te sonríe con enfado
y si lo utilizas mal
su fuerza de vendaval
desvía por donde vas…
Con sus siete pies descalzos
me va comiendo el camino;
descanso en lo que adivino
sólo al presente me abrazo
y le doy un puñetazo
a todo lo irrelevante
que me lleve por delante
no me asusta el vendaval
porque el centro es… lo que das.
En el tiempo soy poquito
se me regala el presente
donde me hago consecuente
del espacio donde habito,
manifiesto en lo que cito
que la vida es un pis pas
trasfondo de vendaval
que te lleva por delante
y sin guardar nada… das.
Vengo de caos y cosmos
tiempo que es naturaleza;
mi orientación es belleza
cuando a la noche me asomo
duermo, sueño, bebo, como…
…y soy esa marioneta
que en minutos de poeta
presiente que hay vendaval
que se lleva por delante
lo que sientes, lo que das.
El tiempo es: geografía
del misterio en movimiento;
lato, expreso lo que siento
en horas de poesía
Tiempo: espacio de alegría
para comenzar el año;
crecer es tocar lo extraño
despertarse en vendaval
dejar que se lleve el viento:
¡lo que sientes…! ¡Lo que das!
©Julie Sopetrán
Deseo a todos mis seguidores y lectores un feliz 2014. Agradeciendo vuestras visitas a mi blog. Abrazos.
Fotografía de Tony Sweet
Dedicado a María, http://temiromemiras.wordpress.com/ Por su amabilidad al invitarme a escribir este cuento. Para ella, especialmente.
Era un lugar extraño. Allí nada existía sin un «doble». Era un lugar muy primitivo. Dicen que este lugar se llamaba Tierra. Sus habitantes se alimentaban de sus propias sombras. Como podéis imaginar en este lugar, siempre lucía el sol. La sombra, además de alimento, era la casa y el vestido. Sus habitantes vivían deambulando. El agua no era ni dulce ni salada y cada sombra tenía su propio lago y nadie dependía del otro. Un día, un niño y una niña, salieron de su sombra a jugar con las luces extrañas. Y entre juego y juego, encontraron una cajita llena de granos dorados, se los repartieron y regresaron cada uno a su sombra. Durante días, contemplaron su hallazgo, sus formas, su color, su tacto. El niño guardó los granos en su lago particular, quería saber si cambiarían de color. La niña los frotaba con un trozo de sombra y con su saliva para que brillaran más. Así volvieron a salir a jugar llevando consigo los granos encontrados. Los demás niños quisieron también tener esos granos y al querer apropiarse de ellos, todos se esparcieron por la tierra. Los granos se hicieron independientes, se escondieron y germinaron bajo las lágrimas de todos los niños que habían perdido aquel valioso regalo. Los granos empezaron a germinar y crecieron y se multiplicaron y así nacieron trigales, árboles, flores, hierbas, bosques, jardines… Todos los habitantes salieron de sus sombras para ver tal prodigio y hasta el sol lloró emocionado. Aparecieron las nubes en el cielo. Cuando esto ocurrió, todas las sombras desaparecieron y empezó a llover y, dicen, que entre el sol y la lluvia, hubo grandes amores. Y fue así, como nació el Paraíso.
©Julie Sopetrán
Arte: Roberto Mata
Tiemblo
la taza se derrama en el traje impecable
de la noche
Un ataque de pantomima
espanta las palomas en la manera de decir
y entre los dedos
se desanima el gesto
mimesis de luto
que desarticula la audiencia
Es un neuma de ademanes defectuosos
que en la oscuridad del miedo
sabe a café
manifestación de sentimientos mudos
con acento de afectación
en el viraje de los movimientos
Es una mancha en las gafas
que no deja ver la mejilla roja
son los colores del tropiezo
que se concentran en el mohín de la luna
al pasar por la ventana
el amor baila tu nombre
es monería en el asombro de la oscuridad
guiño, regate en el respingo
garabato en la garambaina
o torcedura de gesto
sin provecho
que aprovecha el azúcar
de tus manos.
©Julie Sopetrán
Abre la puerta el agua, cruza pasos
paseos, sendas hechas entre las piedras
de la noche
anega los espacios vacíos de las salas oscuras
las que no tienen fondo, ni ventanas
sólo besos
entra de golpe a la cocina, se adentra en el desván
se enfada en los pasillos
las corrientes son voces, baten ansias
y al unísono… crean lumbre
con sus brazos largos tira los libros al vacío
se los lleva, ya son bailarines silenciosos
danzan sobre sucios remansos
las páginas tiemblan, lloran versos
derraman vida
se van yendo cual barquichuelas rotas
se alejan por las crestas agudas
del monstruo
ostenta mansedumbre y es vertiente y parece dulce
y es salobre
y acaricia y mata con su acídula lengua de cristal
se crece entre los huecos
por donde cada noche pasa la luna para hablarme
de ti…
y rompe las paredes de las telarañas
donde yo escribo: «quiero» «tu voz me rompe mundos»
«no importa el miedo»
cosas así, palabras, que me viven
la sangre
la he dejado que entrara que me invadiera toda en barro
y le quitara la sed
al aire.
©Julie Sopetrán
Eltiempohabitado's Weblog 