Los Reyes dejan
sus regalos de invierno
en los zapatos.
Oro de sol
corazón, luz de tierra
hecha de cielo.
Quemo el Incienso
perfume de los ángeles
en lo divino.
Mirra es dolor
unción para lo humano
rojo el ungüento.
Mirra, Oro, Incienso
tres regalos divinos
bajo la estrella.
Y entre nosotros
deleite es el calor
cuando hace frío.
©Julie Sopetrán
Excelente revista. Recomiendo su lectura a mis seguidores. En las páginas 47-48, también pueden leer un poema mío dedicado a La Noche. Felicitaciones a todo el equipo.
Ya está publicada la quinta edición de la revista Salto al reverso (diciembre-febrero).
AÑO 0, NÚMERO 5
diciembre 2014-febrero 2015
‘La noche’
Pueden ver este y los anteriores números en la sección Revista.
Y en nuestra página en Issuu: issuu.com/saltoalreverso
Por favor, ayuden a promocionar la revista en sus blogs y en las redes sociales.
Muchas gracias a todos los que participaron en esta edición, en especial al equipo de colaboradores que hacen posible seguir adelante con este proyecto:
AÑO 0, NÚMERO 5
diciembre 2014-febrero 2015
DIRECCIÓN EDITORIAL
Carla Paola Reyes
DISEÑO Y ARTE
Fiesky Rivas
COEDICIÓN
Carlos Quijano
Esteban Mejías
CORRECCIÓN DE ESTILO
Edwin Colón Pagán
REDES SOCIALES
Roberto Cabral Castañeda
AUTORES
Alonso Calvo
Carlos Quijano
Carmin Alizarina
Crissanta
E. J. Castroviejo
edwincolonpagan
Elvira Martos
Josep García
Julia Santibáñez E.
Julie Sopetrán
LordConrad
Monogramo
Omar Rodríguez
Pussylanime
Rafael Velazquez Leon
Roberto Cabral
Ronneto
Santiago Aguaded Landero
Silvina Patano
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El tiempo es una propina
que en un pis pas se termina.
Desde que el WhatsApp existe
ya no me entero de nada;
oscilo en la campanada
y transcurro en el despiste
El mensaje se resiste
y el video es la carcajada
que seduce y contamina
Y en un pis pas se termina.
La exigencia te encadena
y el tiempo rima el compás;
y es que ni cuenta te das
si te suena, ya no hay pena
porque el toque te condena
dale, dale a… reenviar
pa que llegue a cada esquina.
el tiempo con su propina.
¿Quien piensa en filosofía
con un móvil en la mano?
Si lo táctil es el grano
que rueda la tontería.
Con esta falsa alegría
veo la que se avecina…
…en un tiempo que es propina.
Ya hace que WhatsApp no tengo
pues me siento un ser humano;
en otras cosas me afano
porque a solas me entretengo.
Cuando muchos van, yo vengo:
el tiempo es una propina
que en un pis pas, se termina.
©Julie Sopetrán
Queridos seguidores amigos: Os deseo a todos feliz año nuevo 2015.
Necesito un quitasol
que libre al Niño del sol.
El clima se ha vuelto loco
y ya no nieva en invierno;
el calor ya no es alterno
y nos provoca sofoco.
Porque es Navidad invoco
aminorar el resol
que al Niño lo quema el sol.
En Alaska ya no hay hielo
el Ártico se deshiela;
lo que allí no se congela
es auténtico desuelo.
Necesito un caramelo
con un viso tornasol
que libre al Niño del sol.
Ya no nieva en los apriscos
ni hace frío en los portales;
las risas son digitales
los aguinaldos, ariscos.
Y así nos queman los fiscos
con su fogoso farol
y el Niño… sin quitasol.
El clima no colabora
con el Portal de Belén;
¿Pero a quien le importa el Bien
o lo que suceda ahora?
El Niño de pena llora
¡Y no tiene quitasol
para librarse del sol!
©Julie Sopetrán
Queridos amigos lectores, seguidores de mi blog, a todos les deseo FELIZ NAVIDAD, desde este cambio climático que tanto nos afecta. Les quiero a todos. Un fuerte abrazo.
Jason deCaires Taylor Escultor británico. Conocido por sus obras expuestas bajo el agua del mar
Olas inmensas de la fantasía
Se me van hacia el mar todos los ojos
Y los pies entre peces se me pierden
Las algas con el sueño esculpen magia
Diminuta barquilla anclada en puerto
Espejo humano transparencia en fondo
Y un movimiento de agua entre los dedos
dibuja lunas que se lleva el viento
Se me ocurre que todo está en el fondo
Puerta sagrada abierta a lo infinito
O el camino que lleva a los infiernos
Yendo hacia abajo se me va la vida
Y no existen esquinas en el agua
Allí los ojos se me vuelven cielo…
©Julie Sopetrán
Obra de Jason deCaires Taylor
El camino es la tregua del instante perdido
es la línea indirecta y la curva invertida;
es el dibujo abstracto del pulso de la vida
que define los pasos de todo lo sentido.
Cada atajo me lleva por lo desconocido
porque soy del camino la gran desconocida;
que a ras de sentimiento señala y consolida
plenitud y contraste de lo mucho vivido.
Las hojas amarillas han tejido su alfombra
el oro de la tierra me ofrece su tersura
la pisada en el barro graba lo que silencia.
El camino estiliza perfiles en la sombra
se agudiza el encanto, se expande la ternura
la cuneta es de flores, y amar, es la inocencia.
©Julie Sopetrán
Esta persona que ves
así es.
Y revuela la paloma
aroma.
Bajo verdores de pino
camino
Porque me gusta el buen vino
como un efluvio de flor;
Yo brindo por el Amor
que es aroma de camino.
©Julie Sopetrán
Aunque no digas nada, tu corazón lo sabe
que detrás del silencio se esconden las palabras
aquellas que en la noche se pegan a los sueños
y susurran la brisa de sagrados perfumes
Son palabras esclavas, y libres, y profanas
que acarician lo amado con gran delicadeza
y cantan a la orilla del mar, su canción triste
aunque no digas nada, las estás escuchando…
Es un canto tan dulce que te embriaga y te eleva
te deja embelesada con su música oculta
parece que no hablaran pero lo dicen todo
Son palabras de amores que se las lleva el aire
a esos lugares vagos refugios del no-tiempo
donde esperan que vayas a recoger sus voces.
©Juie Sopetrán
Lágrimas cortan la piel por donde pasan
inundan las doce fosas encontradas, arrasan lo insensible
se adentran en el mar de los números, claman justicia
buscan en la basura un trocito de vida, un suspiro inocente
que les nombre… que les regrese a la vida sencilla
Y son lamentos, quejas, clamor de familiares
pueblo oprimido, trabajadores, hombres curtidos por el sol y la tierra
que tan sólo quieren ser maestros… ¿Por qué se lo prohíben?
Las milpas lloran, mezclan sus lágrimas
con flores, es barro el sentimiento, entre los surcos
quedan los sueños rotos, cortados a guadaña por la fuerza
de los poderes ocultos que rechazan el orden
y les molesta la cultura…
Las Palabras lloran, reclaman la promesa, el compromiso
la voz libre del sueño en lo sensato. ¿Qué mal hicieron ellos?
¿A qué monstruos les estorba la pedagogía?
Está llorando el Águila, ya no triunfa el espíritu
Llora el Sol, la Serpiente se arrastra hacia el Nopal
La Tuna gime entre el veneno, la corrupción la anega
Las víboras revisten la piel de sus fortunas
tramas aparejadas, artimañas del rencor muerden el aire;
redes y monopolios explotan a los pobres
y son grandes poderes creando violencia.
El uso de la fuerza, la creación del miedo
invaden el espacio de los inocentes
Hoy los murales lloran, lloran sobre las víctimas
con Cabañas, con Genaro Vázquez Rojas
con Hidalgo, Morelos, Zapata, Villa,
con la gente campesina, explotada, malherida
que quiere cultivarse y no la dejan
gente honesta, limpia, desde su creativa identidad.
¿Qué malditas arpías destruyen la ilusión de ser maestro?
Desconsuelo de un viento que es tormenta
Y los valores lloran y la entereza es lucha de combate
frente «al extraño enemigo»
El ombligo de la luna llora, sus lágrimas cubren mundos
Y llora, llora «el colibrí del sur». Llora la raíz del maguey
Lloran los niños que no saben por qué estamos llorando
Y lloramos como lloran los maizales por los cuarenta y tres
y llenas están de lágrimas las doce fosas encontradas
y seguimos llorando por los no descubiertos todavía
y los ochenta y cinco mil asesinados
y los ocho mil desparecidos
y los casi treinta mil homicidios denunciados
y los once millones de hogares con una víctima del crimen
entre los brazos…
Llanto por las mujeres y los emigrantes asesinados
Lágrimas que claman justicia y nos cortan la piel por donde pasan
Violencia, crimen, asedio, desapariciones, martirios…
y sólo siete torturadores condenados por la justicia mexicana
Estoy llorando con las víctimas y no puedo
no puedo y no me cuadra
la rima de los versos…
©Juie Sopetrán
El nacimiento del minotauro
Hoy toda la tristeza se aferra a los sentidos
como barcos de vela que chocan de costado;
un camino de espumas, una calle de lodo
y un rastro de retama con flores mal nacidas.
Doble fila de cedros, dos cipreses al fondo
tres caracolas llenas de pesares y llantos;
la llegada de un fuego cubriendo los hervores
y el dios de un tiempo nuevo dando vida al quebranto.
El infectado viento, la suciedad del agua
la tortura del fuego, la usagre de la tierra
el rencor de los monstruos, la negrura del alba
y ese dolor que engendran los hijos de la angustia
mal-agitan el rastro del perfume esparcido
y ensucian la mirada de nuestra fe aún con vida.
©Julie Sopetrán
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