Pasan las grullas
vuelan bajo y calladas
Llegó el otoño
Labios sedientos
la tierra pide el agua
pero no llueve
Todos mis sueños
van dejando sus hojas
sobre el camino
La luna crece
entre las nubes grises
Cielo nublado
Caen los pétalos
sobre el arroyo seco
Lloran colores
Azul el llanto
amarilla la tarde
Llegó el otoño.
©Julie Sopetrán
Le pido a Dios permiso para soñar contigo
y me invento palabras para llegar al cielo;
bebe el aire este vaho de voz y atrevimiento
que es sentir en mis labios la humedad de tu boca.
Todo trasciende en caos y ardor de poesía
el alma se me esconde por las nubes del verso;
y la lluvia es el fuego donde se expresa el alma
cual llama que nos funde más allá del abismo.
En mi súplica siento las alas de un querube
en perfume de vuelos. Efluvio de jardines
donde conjuga el verbo su modo más excelso:
tiempo, manera, estilo, de habitar en tu sombra.
Los espacios vacíos dejan a la intemperie
la pasión, el anhelo, los suspiros del sueño;
brisa de media noche la palabra inventada
o desnudez de besos bajo la media luna.
Porque son los querubes guardianes de la incógnita
que reservan el llanto para las nubes secas
que pasarán, más, luego, tal vez, pronto, por tanto
cuando al final del sueño se fundan nuestras almas.
Dios vendrá a recogernos, al fondo, en la reserva
de las nuevas palabras, donde nos refugiamos;
allí entre las caricias de un subjuntivo en duda
que reafirma en verso, nuestra lengua romance.
©Julie Sopetrán
El arado no tiene cobijo que lo guarde
Fue espada penetrante fue pincel de diseños
enmarcó las ciudades de Roma y de los sueños
y pintó en la mirada los surcos de la tarde
Oxidada en olvidos, su reja, sin alarde
sus hierros están sucios, sus estevas son leños
Saturadas sus huellas que ayer fueron empeños
dejamos que se muera cual si fuera un cobarde
Su brillo en la memoria es un foco muy largo
donde rayas muy rectas multiplican medida
y van dejando en surcos transcrita la belleza
Porque somos nosotros la faz de su letargo
pagamos con la muerte los regalos de vida
somos la mano dura de la naturaleza.
©Julie Sopetrán
La risa de los vientos me recorre las venas
es como una sustancia de luz que se deshace
y me deja su canto como un hálito frágil
que acomoda en el soplo los musgos de la tarde
Aura, marea, pulso, corriente, remolino
es la metamorfosis que sucede por dentro
como una mariposa que nace en el aliento
y va saltando flores al andar el camino
Polvareda de sueños engendro en la cadencia
donde nace el reflejo que predomina al paso
tiempo-espacio en los dedos que mueven estrategias
hasta ser esa nube que suspira en el campo
Estoy hecha de vientos anemófila mi alma
sin ayer sin mañana siempre al ritmo del viaje
en no se sabe donde bailo al compás del aura
y me aferro a las brisas y al giro del instante
En las Cuevas de Eolo empiezo a oír la música
de este viento que canta por mis cuatro costados
viento de amor las alas libre al igual que el pájaro
se refugia en mí herido cuando vienen las lluvias
Doctor se llama el viento que me cura los males
con él me siento alegre relajada tranquila
revuelo las montañas y recorro las calles
al sentir carcajadas del viento por mi sangre
Me lleva a San Francisco me regresa a La Alcarria
pájaro, mariposa, reconstruye mis alas
escucho cómo ríe cuando cruza mi sangre
se inventa la sonrisa que te dejo en el aire.
©Julie Sopetrán
El camino es la tregua del instante oprimido
es la línea indirecta y la curva invertida;
es el dibujo abstracto del ritmo de la vida
que define los pasos de todo lo perdido.
El camino me lleva por lo desconocido
porque soy del camino la gran desconocida;
que a ras de sentimiento, comprime, consolida
la plenitud que es centro de lo mucho sufrido.
El camino estiliza perfiles de la sombra
aviva los dolores, propaga la locura
realza entre los cardos nuestra humana existencia
Las cadenas y el barro ya han tejido su alfombra
y la piel de la tierra se impregna de amargura
para fundir en lodo los pies de la inocencia.
©Julie Sopetrán
Mis juguetes de barro se vuelven mariposas
Dionisio las atrapa, quiere jugar con ellas
pero no son juguetes, porque ostentan sus alas
como las tentaciones.
Y son maravillosas, su rareza es la magia
esplendor de leyendas entre mis manos frágiles
talismanes del alba, carbones encendidos
que renacen materia.
Alevilla en la seda del imán trascendente
el que surge en la llama de nuestros movimientos
que penetran los ritmos de las sonoridades:
mezcla de espacio y tiempo.
Armonía de formas en vendaval de sueños
devenir en proceso, la magia de lo sólido
o la metamorfosis del anhelo divino
que danza en nuestras almas.
©Julie Sopetrán
Geofroitt Demarquet
El tiempo se atrinchera dentro de su agujero
aunque vive en la casa se oculta ante mis ojos;
no necesita puertas, candados ni cerrojos
cuando quiero atraparlo, se marcha muy ligero.
Me dice que en la vida todo es muy pasajero
que un instante vivido parece un abreojos;
un palpitar que sacia la sed de los antojos
porque todo es a medias, aunque parezca entero.
Metido en su abertura, poro grande y pequeño
ojal de mil botones para la finitud
parece que no existe, pero roba el ensueño.
Y sé que está en la casa saciado de inquietud
Sólo quiero pedirle con ademán risueño
que me regale un día, de aquella juventud…
©Julie Sopetrán
Sobre las ramas del peral hueco
parece un ave lo verdiseco
yo espero un canto pero no hay eco
¿Dónde se fueron los ruiseñores?
Que ya no han vuelto que ya no cantan
¡Todo está seco…!
Este es el tiempo de lo marchito
Aquel gorjeo, ahora es un grito
y sin cantares no sé quien soy…
¿Por qué no hay aves? ¿Dónde se han ido?
Es sólo un canto lo que yo pido
para los niños
que nacen hoy.
©Julie Sopetrán
Tal vez ser inocente es lo más fácil
ser igual que una flor que arrastra el viento
y correr y correr por las orillas de los ríos
hasta caer al cieno seco. Todavía húmedas
las grietas junto al agua estancada…
Acaso en la emoción de estar con vida
parezca puro el barro y el suspiro germine
su entrega en la semilla de los llantos.
Puede que la belleza sobresane entre los turbios
manejos de la química y sobrevivan las sonrisas
en el silencio de los cauces…
Quizás en esa zona de alambiques
de ínter-mundos, de inversiones ocultas
el gusano de luz alumbre túneles y los contrarios
en el revés del viento, se despierten.
Es posible que los murciélagos, los vampiros
los ahorcados del Tarot, se transformen
y los sapos dejen de escupir y desaparezcan
los escorpiones, basiliscos, avispas, machos cabríos…
tantas y tantas inversiones complejas
que son el a, e, i, o, u, de la casta que ahora nos domina.
¡Quien sabe cuánta luz hay bajo el cielo que nos muele!
Todavía por descubrir, inadvertida, invisible a los robots
Tal vez, acaso, puede, quizás, es posible
que ayer, mañana, hoy…
¿Quién sabe si se puede
Volver al Paraíso de la Tierra?
©Julie Sopetrán
Como las flores que deshace el viento
parecido al verdor que se transforma
volviéndose amarillo ese momento
que sin más al instante se deforma…
De este modo se altera la belleza
un instante herbazal, luego baldío
Nada perdura en la naturaleza
por donde pasa el sol luego es sombrío.
De igual forma marchamos por la vida
ningún instante igual, tantos colores
pero en el fondo tan descolorida
que modifica nuestros interiores.
Y así vivo el instante concurrente
De pasado y futuro: es mi presente.
©Julie Sopetrán
La verdad, el tiempo y la historia de Francisco de Goya
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